CCXXXII. ¡COMPARTE TU ACEITE!

¡COMPARTE TU ACEITE!

Todavía hoy se dice, con burla, que las personas homosexuales «perdemos aceite». Y tienen razón, aunque no como quienes nos insultan piensan. Perdemos esperanza, confianza, ganas de vivir nuestra fe. En el Evangelio de hoy, Jesús nos habla de unas jóvenes que necesitan mantener encendidas sus lámparas para entrar en la fiesta. Pero ¿de qué sirve que hayamos recuperado nuestra propia luz si dejamos que otras se apaguen? ¡Es hora de compartir nuestro aceite!

Sobre el evangelio de Mateo 25, 1-13

...pero también del libro de la Sabiduría 6, 12-16, el Salmo 62 y la primera carta de Pablo a los Tesalonicenses 4, 13-17

(Ciclo A, XXXII domingo del Tiempo Ordinario)

Hay algo en esta parábola de las diez jóvenes que nunca me ha terminado de convencer. Las cinco que tenían aceite de sobra se negaron a compartirlo con las otras, y precisamente ellas fueron las que entraron en la fiesta. Las que se quedaron sin aceite, en cambio, encontraron la puerta cerrada. No sé, pero me cuesta imaginar a Jesús felicitando a alguien por haber sido tan poco solidario. Claro que la intención de la parábola no es esa. Jesús nos está hablando de la importancia de estar preparados para reconocer su llegada. Pero, aun así, no puedo evitar pensar en la cantidad de veces que, dentro de nuestra Iglesia, algunas personas han cuidado celosamente de sus lámparas mientras dejaban que las de otras se fueran apagando.

Hace unos años escribí una reflexión titulada «Perder aceite». Aproveché aquella expresión tan desagradable con la que se ridiculiza a los homosexuales para hablar de algo que conocía demasiado bien: ir perdiendo, poco a poco, las ganas de seguir esperando algo bueno de Dios. Porque eso fue lo que me ocurrió durante una parte de mi vida. Me esforzaba por ser un buen cristiano, rezaba, participaba en la Iglesia, intentaba hacer las cosas bien… y, sin embargo, siempre estaba aquella sospecha de que mi homosexualidad lo estropeaba todo. Había días en que me resultaba imposible imaginar que Dios pudiera quererme tal como era.

La verdad es que tardé mucho en descubrir que no era Dios quien estaba apagando mi lámpara. Eran el miedo, la vergüenza y, sobre todo, tantas enseñanzas que me habían hecho creer que mi vida no podía agradarle. Y mientras yo me empeñaba en buscar una manera de ser alguien distinto, Él seguía ahí, esperándome. Me gusta reconocerlo en la primera lectura de hoy, cuando el libro de la Sabiduría nos habla de un Dios que sale al encuentro de quienes lo buscan. No permanece escondido esperando a que acertemos con el camino. Se deja encontrar. Incluso cuando nos han enseñado a buscarlo donde no está.

Por eso, al escuchar de nuevo esta parábola, me viene una pregunta que no quiero quitarme de la cabeza: ¿de qué nos sirve tener las lámparas encendidas si no somos capaces de alumbrar el camino de quienes todavía andan a oscuras?

Porque, seamos claros, en nuestra Iglesia se han apagado demasiadas lámparas. Se ha hablado mucho del amor de Dios mientras se enseñaba a personas LGBTIQ+ a sentir vergüenza de sí mismas. Se nos ha pedido discreción, paciencia, comprensión… Y algunas veces, cuando por fin se nos ha abierto una puerta, hemos descubierto que podíamos entrar siempre que dejásemos fuera una parte importante de nuestra vida. Como si Dios nos hubiera creado a medias.

No era Dios quien apagaba nuestras lámparas. Eran quienes decían enseñarnos a mantenerlas encendidas.

El salmista proclama hoy: «Mi alma está sedienta de ti, Señor, Dios mío». ¡Cuántas veces he sentido esa sed! Y cuánto tiempo tardé en comprender que no iba a saciarla negándome a mí mismo. Fue precisamente cuando empecé a aceptarme, cuando dejé de pelearme con lo que soy, cuando pude reconocer con una alegría que todavía hoy me emociona que Dios nunca se había apartado de mi lado.

Y aquí es donde creo que esta parábola nos dice algo muy importante a quienes somos creyentes LGBTIQ+. Porque una cosa es recuperar nuestra propia luz y otra, bastante distinta, conformarnos con que nuestra lámpara ya esté encendida. Pablo nos recuerda que no debemos vivir como quienes no tienen esperanza. Y nosotros sabemos muy bien lo que significa recuperarla cuando parecía definitivamente perdida.

No hemos salido del armario para instalarnos cómodamente en un rincón de la Iglesia, agradeciendo que nos permitan estar allí. Tenemos mucho que decir, mucho que compartir y bastante que aportar para que nuestra Iglesia se parezca un poco más a la que quiso Jesús. Y no hablo de enfrentarnos a nadie ni de levantar nuevas barreras. Hablo de implicarnos, de hacer comunidad, de acompañar a quienes todavía viven escondidos, de ofrecer nuestra experiencia de fe sin pedir disculpas por ser quienes somos.

¿Vamos a conformarnos con haber encontrado nuestro sitio o nos atreveremos a ayudar a que otras personas encuentren también el suyo?

Sé que no siempre resulta fácil. Hay quienes llevan muchos años intentando abrir puertas que parecen empeñadas en permanecer cerradas. Y eso desgasta. A veces, incluso, se pierden las ganas de seguir. Pero también necesitamos aprender a dejarnos cuidar, a descansar cuando haga falta y a descubrir que no estamos solos. Nadie tiene que cargar con todo. Y, sin embargo, qué necesarias siguen siendo esas manos que acompañan, esas voces que se atreven a hablar y esas pequeñas luces que, casi sin hacer ruido, ayudan a otras personas a recuperar la ilusión.

Hay otra cosa que me gusta especialmente de este Evangelio: Jesús sitúa la historia en una boda. ¡En una fiesta! No en un tribunal donde se examina a los invitados. Y es que a veces parece que hemos convertido la Iglesia en un lugar donde importa más comprobar quién reúne las condiciones para entrar que celebrar la alegría de encontrarnos. Por eso me duele tanto que algunas personas sigan utilizando el nombre de Dios para cerrar puertas que Jesús pasó su vida abriendo.

No queremos una Iglesia aparte para las personas LGBTIQ+. Queremos sentirnos parte de nuestra Iglesia y contribuir a que sea una casa donde nadie tenga que esconder a quién ama, cómo se siente o quién es. Una comunidad donde la acogida no dependa de la buena voluntad de unos pocos, sino que brote con naturalidad de la fidelidad al Evangelio.

Hoy puedo decir que mi lámpara vuelve a estar encendida. No porque tenga todas las respuestas ni porque nunca me asalten las dudas. Sigue habiendo días difíciles, claro que sí. Pero ahora sé que el aceite que la mantiene viva no procede del miedo a que Dios me cierre la puerta, sino de la certeza de que me ama y me quiere feliz.

Y ese aceite no quiero guardármelo.

Porque la fiesta está preparada, Jesús sigue saliendo a nuestro encuentro y todavía hay demasiadas personas convencidas de que no han sido invitadas.

Que no se apague nuestra luz. Y que nadie se quede sin saber que también tiene un sitio en la fiesta.

© Antonio Cosías Gila, en https://diossinarmario.blogspot.com

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Del evangelio de Mateo 25, 1-13

En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos esta parábola: «Se parecerá el reino de los cielos a diez doncellas que tomaron sus lámparas y salieron a esperar al esposo. Cinco de ellas eran necias y cinco eran sensatas. Las necias, al tomar las lámparas, se dejaron el aceite; en cambio, las sensatas se llevaron alcuzas de aceite con las lámparas. El esposo tardaba, les entró sueño a todas y se durmieron. A medianoche se oyó una voz: «¡Que llega el esposo, salid a recibirlo!» Entonces se despertaron todas aquellas doncellas y se pusieron a preparar sus lámparas. Y las necias dijeron a las sensatas: «Dadnos un poco de vuestro aceite, que se nos apagan las lámparas.» Pero las sensatas contestaron: «Por si acaso no hay bastante para vosotras y nosotras, mejor es que vayáis a la tienda y os lo compréis.» Mientras iban a comprarlo, llegó el esposo, y las que estaban preparadas entraron con él al banquete de bodas, y se cerró la puerta. Más tarde llegaron también las otras doncellas, diciendo: «Señor, señor, ábrenos.» Pero él respondió: «Os lo aseguro: no os conozco.» Por tanto, velad, porque no sabéis el día ni la hora.»

Lo que más me interpela del libro de la Sabiduría 6,12-16: «La sabiduría resplandece y nunca se apaga; quienes la aman pueden reconocerla; quienes la buscan llegan a encontrarla; se adelanta al encuentro de quienes la desean; quien la busca desde temprano la encuentra a su puerta; sale al encuentro de quienes caminan buscándola».

Lo que más me interpela del Salmo 62,2.3-4.5-6.7-8: «Mi alma está sedienta de ti, Señor, Dios mío; todo mi ser te busca como tierra reseca sin agua; tu gracia vale más que la vida; mis labios te alaban; toda mi vida te bendeciré; pienso en ti durante la noche; tú has sido mi auxilio; bajo tus alas canto con alegría».

Lo que más me interpela de 1 Tesalonicenses 4,13-17: «No viváis la tristeza como quienes carecen de esperanza; creemos que Jesús murió y resucitó; Dios reunirá con Jesús a quienes han muerto creyendo en él; el Señor vendrá a nuestro encuentro; quienes murieron en Cristo resucitarán; nos reuniremos con ellos para encontrarnos con el Señor; permaneceremos siempre con él».

CCXXXI. ¡TAMBIÉN SOMOS BIENAVENTURANZA!

¡TAMBIÉN SOMOS BIENAVENTURANZA!

¿Cómo iba a reconocerme entre los bienaventurados de Jesús si llegué a creer que Dios no podía quererme tal como era? ¡Cuánto me habría ayudado entonces que alguien me abrazara y me dijera que Dios me quería así, sin condiciones! Hoy, al escuchar las Bienaventuranzas, pienso en tantas personas LGBTIQ+ que siguen sintiendo aquella misma angustia. Y me nace el deseo de compartir con ellas lo que tanto me costó descubrir. Porque no basta con sabernos amados por Dios. También podemos ser bienaventuranza para otras personas. Quizá baste con acercarnos, escucharlas, acompañarlas y ayudarles a descubrir que también son parte de esta gran familia que llamamos Iglesia.

Sobre el evangelio de Mateo 5, 1-12

...pero también del libro del Apocalipsis 7, 2-4.9-14, el Salmo 23, 1-6 y la primera carta del apóstol San Juan 3, 1-3

(Todos los Santos)

Durante buena parte de mi vida jamás se me habría ocurrido reconocerme entre los bienaventurados de Jesús. ¿Dichoso yo? ¿Cómo iba a serlo aquel niño que, con apenas nueve años, preguntaba angustiado «¿Tú me quieres, Jesús?», porque empezaba a sospechar que había algo en él que Dios no podía querer. Me habían enseñado a avergonzarme de mi homosexualidad. Y lo peor es que terminé creyéndomelo. Durante muchos años pensé que, para ser un buen cristiano, tenía que dejar de ser quien era.

Ahora escucho las Bienaventuranzas de otra manera. Y la verdad es que me siguen sorprendiendo. Jesús llama dichosos a quienes lloran, a quienes tienen hambre de justicia, a quienes trabajan por la paz y a quienes son perseguidos por defenderla. Pero no nos está diciendo que sufrir sea bueno, ni mucho menos que tengamos que aguantarlo todo con la cabeza agachada. Jesús se pone del lado de quienes sufren la injusticia. Y, cuando uno ha pasado tantos años sintiéndose señalado, descubrir esto tiene una fuerza enorme.

No puedo evitar pensar en tantas personas LGBTIQ+ que todavía esconden su fe o su identidad por miedo al rechazo. En quienes han escuchado auténticas barbaridades pronunciadas en nombre de Dios. Me viene a la memoria aquel joven de nuestra comunidad al que echaron de una capilla por llevar una sencilla pulsera arcoíris. ¡Una pulsera! Y recuerdo también mis propias luchas, los años perdidos intentando cambiar algo de mí mismo que no tenía nada de malo. Hasta que un día, después de mucho caminar y tropezar, comprendí que Dios nunca había dejado de quererme. No tuve que dejar de ser homosexual para encontrarme con Él. Tuve que dejar de creer a quienes me aseguraban que Él me rechazaba. ¡Qué diferencia!

La lectura del Apocalipsis nos habla de una multitud inmensa, de todos los pueblos, razas y lenguas, reunida ante Dios. Me gusta imaginar esa escena. Un gentío imposible de contar, cada cual con su historia, sus heridas, sus alegrías... Y nadie preguntando a nadie a quién ama o cómo se identifica. Porque, vamos a ver, si el cielo que nos anuncia la Escritura es así de diverso, ¿cómo podemos seguir empeñándonos en construir una Iglesia donde algunas personas tienen que pedir permiso hasta para sentirse en casa? El salmo nos habla de manos inocentes y corazón puro. No dice absolutamente nada de orientaciones sexuales ni identidades de género. A Dios no le escandaliza nuestra diversidad. Lo que debería escandalizarnos es que todavía se utilice su nombre para justificar el rechazo.

Y san Juan nos recuerda algo que, de tan sencillo, casi se nos puede escapar: somos hijos e hijas de Dios. ¡Ya lo somos! No cuando alguien decida reconocernos, ni cuando nuestra manera de amar reciba el visto bueno de quienes creen tener las llaves del Reino. Ahora. Tal como somos. Y es que sabernos queridos por Dios no es solamente un consuelo maravilloso. También es una responsabilidad que no podemos quitarnos de encima.

Por eso hoy quisiera hablar especialmente a mis hermanas y hermanos LGBTIQ+ creyentes. A quienes seguimos aquí, a veces contra viento y marea, intentando vivir nuestra fe con libertad. ¿Y si empezáramos a tomarnos las Bienaventuranzas no solo como unas palabras preciosas que nos reconfortan, sino como una invitación a ponernos manos a la obra? Nuestra Iglesia necesita escuchar lo que hemos vivido, conocer nuestras historias y descubrir que también en nuestras vidas está presente el Espíritu de Dios. Sabemos demasiado bien lo que significa quedarse fuera, mirando una puerta que parece no abrirse nunca. Precisamente por eso, no deberíamos conformarnos con que nos dejen entrar. Tenemos que ayudar a que nadie más se quede fuera.

Y habrá que hacerlo sin rencores, aunque tampoco con esa prudencia mal entendida que tantas veces termina pareciéndose al miedo. Con cariño, con paciencia y con la valentía de llamar injusticia a lo que es injusticia. Sé que no siempre resulta fácil. A veces cansa, y mucho. Hay momentos en los que uno mira lo recorrido, recuerda tantos esfuerzos y se pregunta si merece la pena seguir. Pero también he aprendido que no tenemos que poder con todo, ni estar siempre al pie del cañón. Descansar, apoyarnos mutuamente y recuperar la ilusión también forma parte del camino. Y todavía quedan muchas manos que estrechar, muchas personas a las que acompañar y muchas puertas por abrir.

Durante años pensé que acercarme a Dios significaba convertirme en alguien distinto. Hoy, afortunadamente, sé que Jesús me invita a seguirlo desde lo que soy, con mis luces y mis sombras, con mi historia entera. Y desde ahí quiero seguir aportando mi pequeño grano de arena para construir una Iglesia donde nadie tenga que esconderse, justificarse o agradecer que le permitan ocupar un rincón.

Porque las Bienaventuranzas no son una recompensa por haber aguantado tanto sufrimiento. Son una invitación a cambiar las cosas desde el amor.

Y pienso que quizá la santidad tenga mucho que ver con eso. Con vivir de verdad como hijos e hijas de Dios y ayudar a que otras personas, especialmente quienes alguna vez se sintieron rechazadas, descubran que también lo son.

Sin pedir permiso. Sin esconderse. Y con la alegría de saberse, por fin, en casa.

© Antonio Cosías Gila, en https://diossinarmario.blogspot.com

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Del evangelio de Mateo 5, 1-12

Viendo la muchedumbre, subió al monte, se sentó, y sus discípulos se le acercaron. Y tomando la palabra, les enseñaba diciendo: «Bienaventurados los pobres de espíritu, porque de ellos es el Reino de los Cielos. Bienaventurados los mansos, porque ellos poseerán en herencia la tierra. Bienaventurados los que lloran, porque ellos serán consolados. Bienaventurados los que tienen hambre y sed de justicia, porque ellos serán saciados. Bienaventurados los misericordiosos, porque ellos alcanzarán misericordia. Bienaventurados los limpios de corazón, porque ellos verán a Dios. Bienaventurados los que trabajan por la paz, porque ellos serán llamados hijos de Dios. Bienaventurados los perseguidos por causa de la justicia, porque de ellos es el Reino de los Cielos. Bienaventurados seréis cuando os injurien, y os persigan y digan con mentira toda clase de mal contra vosotros por mi causa. Alegraos y regocijaos, porque vuestra recompensa será grande en los cielos; pues de la misma manera persiguieron a los profetas anteriores a vosotros.»

Lo que más me interpela de Apocalipsis 7,2-4.9-14: «El sello del Dios vivo; una muchedumbre inmensa que nadie podría contar; de todas las naciones, razas, pueblos y lenguas; de pie delante del Cordero; estos son los que vienen de la gran tribulación».

Lo que más me interpela del Salmo 23,1-2.3-4ab.5-6: «Del Señor es la tierra y cuanto la llena; el orbe y todos sus habitantes; ¿quién puede subir al monte del Señor?; el hombre de manos inocentes y puro corazón; recibirá la bendición del Señor; esta es la generación que busca al Señor».

Lo que más me interpela de 1 Juan 3,1-3: «Mirad qué amor nos ha tenido el Padre; para llamarnos hijos de Dios, pues ¡lo somos!; ahora somos hijos de Dios; aún no se ha manifestado lo que seremos; seremos semejantes a él; todo el que tiene esta esperanza en él se purifica a sí mismo».

CCXXX. EL PADRE NO EXCLUYE

EL PADRE NO EXCLUYE

Hay algo que nunca he terminado de entender: cómo hemos conseguido convertir el amor de Dios en una especie de privilegio que algunas personas se creen autorizadas a repartir. A mí me enseñaron que, por ser homosexual, debía cambiar para merecerlo. Y llegué a creérmelo. Hasta que descubrí que el Padre jamás me había rechazado. No era Dios quien me cerraba las puertas. Eran quienes decían hablar en su nombre. Hoy Jesús nos recuerda que toda nuestra fe se sostiene sobre el amor. Y eso debería hacernos pensar, porque quizá el verdadero escándalo no sea que las personas LGBTIQ+ reclamemos nuestro lugar en la Iglesia, sino que todavía haya quienes pretendan negárnoslo en nombre del Evangelio.

Sobre el evangelio de Mateo 22, 34-40

...pero también del libro de Éxodo 22, 20-26, el Salmo 17 y la primera carta de Pablo a los Tesalonicenses 1, 5c-10

(Ciclo A, XXX domingo del Tiempo Ordinario)

Me cuesta entender que hayamos convertido el amor, precisamente el amor, en uno de los asuntos más complicados de nuestra vida cristiana. Discutimos sobre normas, doctrinas y comportamientos; establecemos condiciones, levantamos barreras y hasta nos atrevemos a decidir quién merece sentirse acogido en la Iglesia. Y todo eso mientras proclamamos que Dios nos ama sin medida. ¡Menuda contradicción! Hablamos de un amor sin límites, pero seguimos empeñados en ponerle fronteras. A veces me pregunto si hemos comprendido realmente lo que Jesús quiso enseñarnos.

Hoy el Evangelio nos recuerda que toda la Ley y los Profetas se sostienen sobre dos mandamientos inseparables: amar a Dios y amar al prójimo como a uno mismo. Nada de excepciones. Nada de categorías de personas más o menos dignas de ese amor. Sin embargo, todavía encontramos comunidades cristianas donde la orientación sexual o la identidad de género parecen importar más que la fe, la generosidad o la entrega de una persona. ¡Qué lejos estamos de Jesús cuando nos creemos autorizados a decidir a quién debe amar Dios!

La primera lectura, del Éxodo, contiene una advertencia que debería remover nuestras conciencias. Dios escucha el clamor de quienes sufren el maltrato y la opresión. Habla de personas extranjeras, viudas, huérfanas, de quienes se encuentran especialmente indefensos. No puedo evitar pensar en tantas personas LGBTIQ+ que han terminado alejándose de sus comunidades cristianas después de sentirse juzgadas, humilladas o rechazadas. Conozco historias que me estremecen. Y también conozco ese miedo desde dentro. No basta con mantener abiertas las puertas de los templos cuando seguimos haciendo sentir a algunas personas que sobran dentro. Mucho menos podemos llamar fidelidad al Evangelio a lo que acaba alejando de Jesús a quienes necesitan descubrirse amados.

Durante buena parte de mi vida creí que mi homosexualidad era un obstáculo para acercarme a Dios. Recuerdo mis oraciones suplicándole que me cambiara, que me hiciera como los demás. Me habían enseñado a amar a un Dios en cuyo nombre también me enseñaron a despreciarme. Y llegué a creerlo. Hasta que fui descubriendo, casi con incredulidad, que el Padre no me había dado nunca la espalda. Que no esperaba que dejase de ser yo para abrazarme. ¡Cuántos años tratando de merecer un amor que ya tenía! Aquella reconciliación conmigo mismo fue también el comienzo de una historia nueva con Dios. Dejé de pedirle que me cambiara y empecé a agradecerle que me hubiera creado así.

Pero hubo algo más que tuve que aprender. Porque reconciliarme conmigo mismo no significó que desapareciera de golpe el resentimiento hacia quienes me habían hecho daño. Me costaba aceptar que Jesús también me pidiera amar a quienes seguían despreciándonos. Y todavía hoy tengo que recordármelo cuando escucho determinadas declaraciones o conozco nuevos episodios de exclusión dentro de la Iglesia. Denunciar la injusticia es una exigencia del amor. Convertir el resentimiento en nuestra manera de vivir, no. No siempre resulta fácil distinguirlo, pero estoy convencido de que ahí se juega buena parte de nuestra credibilidad como seguidores de Jesús.

A veces recuerdo una escena de mi adolescencia. Un compañero fue humillado por parecer diferente y yo permanecí callado, aterrorizado ante la posibilidad de que alguien descubriera que también era homosexual. Aquella cobardía, nacida del miedo, me ha acompañado durante muchos años. Y quizá por eso hoy siento con tanta fuerza que no puedo mirar hacia otro lado cuando alguien es señalado o excluido. Amar al prójimo no consiste solamente en no hacerle daño. También significa dar la cara por él cuando los demás se la vuelven. No quiero que otras personas tengan que atravesar la misma soledad que yo conocí.

Por eso no me basta con haber recuperado mi dignidad ni con disfrutar de una libertad que tantas personas todavía no han podido alcanzar. Si verdaderamente creo que Dios me ama sin condiciones, tengo que ayudar a que otras personas puedan experimentar lo mismo. Y eso supone comprometerme con una Iglesia donde nadie tenga que elegir entre su fe y su identidad. Una Iglesia donde podamos amar, servir, celebrar y compartir nuestros dones sin escondernos. La verdadera fidelidad a la Iglesia no consiste en proteger sus muros, sino en ayudarla a parecerse cada día más a Jesús. La amo demasiado como para resignarme a que siga habiendo personas que se sientan extranjeras en la casa de su propio Padre.

Pablo recuerda a los tesalonicenses que acogieron la Palabra en medio de las dificultades, pero con la alegría del Espíritu Santo, hasta convertirse en ejemplo para otras comunidades. ¡Qué hermosa misión tenemos también nosotros! Las personas LGBTIQ+ creyentes podemos mostrar un rostro de Dios que muchas hermanas y hermanos nuestros todavía desconocen. Nuestra experiencia de liberación, nuestras heridas reconciliadas y nuestra forma de seguir creyendo a pesar de tantas dificultades tienen mucho que aportar. No somos un problema que la Iglesia deba resolver, ni una excepción que tenga que tolerar. Somos Iglesia. Y no hemos recorrido todo este camino para limitarnos a reclamar un lugar. Estamos llamados a construir una comunidad donde nadie tenga que volver a mendigarlo.

Sé que a veces cansa. Que hay esfuerzos sostenidos durante años, puertas que parecen no abrirse y decepciones que terminan desgastando hasta la ilusión. También conozco esa tentación de pensar que ya hemos hecho bastante. Y puede que necesitemos descansar, cambiar de tarea o dejar que otras personas tomen el relevo. Pero me resisto a creer que todo lo sembrado haya caído en tierra estéril. Quedan muchas personas esperando encontrar una comunidad donde sentirse acogidas, y todavía podemos ofrecerles nuestras voces, nuestras manos y nuestra experiencia. Sin heroicidades ni obligaciones imposibles. Desde la libertad de quienes saben que Dios los ama. Porque no se trata de resistir por resistir, sino de seguir encontrando razones para amar.

Hoy quisiera preguntarnos a quienes compartimos esta experiencia de fe: ¿qué estamos haciendo con la libertad que tanto nos costó conquistar? ¿Nos conformamos con haber encontrado nuestro sitio o seguimos dispuestos a ayudar a quienes todavía lo buscan? ¿Somos capaces de denunciar la injusticia sin permitir que el resentimiento nos robe la alegría de seguir a Jesús? Porque nuestro compromiso no consiste en sustituir una exclusión por otra. Jesús no nos llama a derrotar personas, sino a vencer aquello que nos impide reconocernos como hermanas y hermanos.

El salmista proclama: «Yo te amo, Señor; tú eres mi fortaleza». Hoy puedo repetir esas palabras con una alegría que durante muchos años me pareció imposible. Amo a Dios con toda mi historia, con mi homosexualidad, con mis aciertos y mis equivocaciones. Y precisamente porque me sé profundamente amado por Él, quiero seguir amando esta Iglesia nuestra y ayudando a transformarla. Sin pedir permiso para ser quien soy, sin devolver desprecio por desprecio y sin conformarme con una acogida a medias.

Porque el amor que Jesús nos propone no consiste en abrir una pequeña puerta a quienes fueron excluidos. Consiste en derribar los muros que nunca debieron levantarse.

Y esa tarea también es nuestra. 

© Antonio Cosías Gila, en https://diossinarmario.blogspot.com

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Si el Padre no excluye, ¿por qué seguimos haciéndolo nosotros? ¿Tú qué piensas

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Del evangelio de Mateo 22, 34-40

En aquel tiempo, los fariseos, al oír que Jesús había hecho callar a los saduceos, formaron grupo, y uno de ellos, que era experto en la Ley, le preguntó para ponerlo a prueba: «Maestro, ¿cuál es el mandamiento principal de la Ley?»
Él le dijo: «»Amarás al Señor, tu Dios, con todo tu corazón, con toda tu alma, con todo tu ser.» Este mandamiento es el principal y primero. El segundo es semejante a él: «Amarás a tu prójimo como a ti mismo.» Estos dos mandamientos sostienen la Ley entera y los profetas.»

Lo que más me interpela de Éxodo 22,20-26: «No maltratarás ni oprimirás al emigrante; no explotarás a viudas ni a huérfanos; si los explotas y gritan a mí, yo escucharé su clamor; si prestas dinero a un pobre que habita contigo, no serás con él un usurero; si grita a mí, yo lo escucharé, porque yo soy compasivo».

Lo que más me interpela del Salmo 17,2-3a.3bc-4.47.51ab: «Yo te amo, Señor, tú eres mi fuerza; el Dios que me protege y me libera; tú eres mi refugio, mi salvación, mi escudo; cuando invoqué al Señor de mi esperanza, me libró; bendito seas, Señor, que me proteges; mostraste tu amor a tu elegido».

Lo que más me interpela de la 1ª de Pablo a los Tesalonicenses 1,5c-10: «Acogisteis la Palabra en medio de grandes dificultades, con la alegría del Espíritu Santo; os convertisteis en ejemplo para todos los creyentes; vuestra fe en Dios se difundió por todas partes; abandonasteis los ídolos para servir al Dios vivo y verdadero; aguardáis a su Hijo Jesús, a quien resucitó de entre los muertos».